Hace mucho, mucho tiempo, en una galaxia muy, pero que muy lejana, cierto hombre de mediana edad embadurnaba de sirope de fresa una tortilla francesa. Sentado en el suelo de su salón, diáfano, no veía más allá de su plato, pues su flexo nuclear tenía un haz muy poco disperso.
El hombre cerró los ojos por un momento, intentando descifrar si había cometido un error echándole sirope a su cena o si acaso se habría equivocado al preparar las tortitas del desayuno.
El hombre cerró los ojos por un momento, intentando descifrar si había cometido un error echándole sirope a su cena o si acaso se habría equivocado al preparar las tortitas del desayuno.
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